No sé qué hago aquí otra vez. De verdad que no lo entiendo. El clicar de las teclas llega a mis oídos como un eco lejano, como si no estuviese sucediendo en este plano de lo real, y sin embargo, la presión que noto en las yemas de mis dedos no deja lugar a dudas: está pasando, estoy escribiendo. Y de todos los lugares en los que podía resguardarme hoy, como siguiendo un místico e invisible camino de baldosas amarillas, he acabado en este lugar. Todavía me palpita tan fuerte el corazón, que me cuesta pensar con claridad. Hace cinco minutos estaba en el baño, enjuagándome las lágrimas tras haber leído la última página del libro que me ha hecho, otra vez, viajar a esa ciudad en la que ahora dudo no haber estado viviendo todo este tiempo (ser yo la sombra y ella, yo).
He venido a este lugar, porque la fotografía que dejé en él la tomó ella -no sé si yo, o la sombra- al cruzar al otro lado de los muros inciertos. Sólo fuera de ellos consiguió su corazón ser libre como los pájaros que surcan el cielo en busca de sueños.
He permanecido fuera mucho tiempo. Muchos años. Ni siquiera sé cuántos, no podría contarlos. He vivido indisoluble una única realidad que, por una vez, parecía ser la correcta. He abierto cada una de las puertas que se me han ido presentando, a la vez que me anclaba fuertemente a esta vida, gracias al amor incondicional de Jitsu. Pero de un tiempo a esta parte, he notado cómo se tambaleaba levemente el sustento, como el camino ahora se había convertido en un río, y cómo arrastrada por la corriente, me he dejado llevar de pista en pista, hasta el lugar exacto en el que estoy ahora. Este lugar.
No puedo dejar de pensar en todas las decisiones que esto implica. En esas cosas que, en el fondo, yo ya sabía que pasaría. Porque todo estuvo siempre decidido de antemano, y yo simplemente me he limitado a tirar del hilo rojo, a seguir el rastro de lo que ya sabía que era para mí. Y el futuro, ya lo conozco. Sé exactamente lo que va a traer cada una de estas decisiones que estoy a punto de tomar. Y aunque se me ha olvidado un poco cómo transitar entre mis posibles vidas, espero que una nueva ofrenda en Japón pueda ayudarme a tomar ritmo.
Para que suceda lo que ya está escrito. Lo que, como en la novela de Murakami, cuando teníamos 19 y 20 años, tú y yo escribimos que sucedería (que nos sucedería, a la humanidad en su conjunto). Sólo tengo que abandonar mi carcasa y volver al lugar del que, todavía, no me he marchado.